El sol se iba ocultando con calma detrás de agujas y antenas. En la parada de autobús comenzaban a agolparse los ciudadanos. Era jueves. No flotaba en el ambiente la euforia del viernes, pero sí la serena esperanza de que el fin de semana estaba ya cerca. No había prisas ni carreras y los que volvían a casa fluían mansamente hacia las marquesinas del transporte público y las bocas de metro.

Marta se dejó arrastrar por la corriente y acabó subiendo al C6. Milagrosamente un sitio se quedó libre a su lado en cuanto el autobús realizó la siguiente parada. Se sentó. Estaba muy cansada, así que tardó en darse cuenta de que el chico que ocupaba el asiento contiguo llevaba las gafas puestas del revés.

Sabía que la realidad no se daría la vuelta.

Seguramente no vería bien, y al cabo de un rato acabaría con un buen dolor de cabeza. Se me ensuciarían los cristales, porque, colocadas en delicado equilibrio entre mis cejas, al más mínimo movimiento tendría que sujetarlas precipitadamente para que no fueran a parar al suelo. Y las huellas dactilares irían formando un mosaico en la superficie pulida y transparente.

Podría salir con ellas a la calle. Aquel que se fijara en mí me consideraría un despistado, un excéntrico o un innovador. Puede que alguien me dijera algo en voz alta. Y es muy posible que otros muchos transeúntes tuvieran cosas importantes en que pensar, mucho más relevantes que fijarse en las personas que se cruzan contigo en cada acera, caminan a tu lado, o se colocan a tu espalda, pegados, intentando hacerte sentir incómodo para que aceleres el paso o les dejes espacio.

Ponerse las gafas al revés no cambiaría nada.

Así que les di la vuelta y tuve cuidado al colocarlas así sobre mi nariz para que no se cayeran.